La mort, c'est le bonheur parfait jubile ma grand-mère fêtant ses quatre-vingt-dix ans lors d'une farce macabre dont la famille a le secret. Le bonheur semble parfait également dans ces images de 1943, tournées par elle et ses proches, réfugiés à Chambon-sur-Lignon. Comme si jouer et rire de la mort était le seul moyen d'en conjurer la hantise. Cette obsession muette, je l'emporte jusqu'à Bénarès, en Inde, où vivants et morts partagent le même territoire.