Synopsis Que mon histoire commence mal, c’est franchement le moins qu’on puisse dire. Je m’appelle Alice, j’ai vingt ans, je n’ai jamais eu de père, ma mère est morte il y a un mois ; et aujourd’hui je sors de prison. Huit mois fermes pour quatre ou cinq voitures volées, des belles, des puissantes, de celles qui donnent l’impression d’être libre, un long frisson de vitesse qui s’est fini dans une cellule de trois mètres sur deux. Comme bagage pour démarrer dans la vie, on peut imager plus léger. Et à propos de bagage, voilà ce que je trouve dans celui que m’a laissé ma mère : une petite cassette, avec sa voix, et toute la vérité, celle qu’elle ne m’a jamais dite en face. Je n’ai jamais connu mon père parce que j’en avais un de trop. Il y a vingt ans, maman a aimé deux hommes, un des deux m’a fabriquée, sans le savoir évidemment puisqu’elle ne leur a rien dit. Elle m’a laissé le plaisir de... | 
