L'arbre vieux, tel qu'on dirait que jamais n'y remontera la sève, tant l'écorce semble morte, la racine mangée des vers et qui tombe en poussière par le milieu, jamais, venu l'été, il n'avait donné autant de feuilles et de fleurs si parfumées, et nous nous en souviendrons de ses fruits, et de son ombre. Pour le tuer, ce pays (tant qu'il parle sa langue en fleurs de l'arbre vieux), non il n'est pas né le chasseur.